ilumina estradas tortas absortas em si mesmas.
A Palavra (esta morta) está rouca
de gritar sem escutar os urros dos sofredores de suas promessas.
Um caos coordenado por intelectos
brilhantes e de pulso firme mantém a ordem maquiada de progresso -
enquanto a peste é pesticida;
a paixão é iludida;
os sonhos são vistos por cima, como quem sonha em sonhar algo bom.
E o algo bom se vicia
na reputação da amizade, no poder do generoso.
No roubado do maldoso.
Elegias que são,
os sem energia e sem emoção não descobrem o que há por fora.
Por pouco não choram.
Por pouco não amam.
Por pouco não pensam.
Por pouco não fazem.
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