A cada

Meu dia é marcado, reajustado.

A cada dia vivido, desajustado,

me encontro tão animado  

em você.

Escrevo um dia, no outro eu paro

talvez porque eu não reparo

que você,

só você faz meu dia .

São quatro pés descalços

andando  sem rumo ou prumo.

Não importa o dia

importa você.

Paralelamente Ortogonal

Mas, que maravilha!

Mais que uma milha

De ouro à família

Dos donos de nossas filhas

Por quanto tempo serão devidas

Aos lamentos as causas perdidas

E que tanto tempo já passou

Até que enfim, se arrastou

Na Mesa

Chupem a minha consciência ordinária.
Você que tenta me compreender, aproveite.
Não concretizem a minha ambiguidade
pois serão sonhados os sonhos,
dormindo, não acordado.

Espero que a pluralidade seja feita nas alternativas
que cada compreensão seja única, agússada.
Escrevo pra ti, faço meus a tua via.

Desejum conturbado, na mesa estão os sábio
que alimentam a poesia.
Concretize e não arriscarei degusta-lo.
Não como concreto, meu príncipe,
eu como apenas oque se pode ser degustado.

Sem Contexto

Com Texto

.....................

Ludimila

Eu me encante pelo seu A
Eu me encantei por cada olhar
Olhar que vêm, vai, mas não deixa estar

Lembra daquela noite?
Você dizia que me amava
Tola mentira, dizia eu
com o olhar mais encantado

Apolo [Parte - 06 Quando o Sol nasce na escuridão]

Era o dia que toda a minha prece era concedida , estava frente a frente com meu pesadel , fui colocado lúcido em um estágio onde tinha controle de todos os meus atos.  Estava em minha cama , a mesma cama a 13 anos , e sabia que estava em meu pesadelo. Levantei , não abri a janela pois sabia que ele estaria lá, fui a porta.

-Tenho que ir , Agora! -


 A cada dia dava alguns passos a mais, refugiava-me dentro desta aventura de fuga, repetia meus passos, passo a passo para poder prosseguir. No fim sempre acabava estrangulado, mas no dia de amanhã meu encontro era garantido, portanto, tentava.
   A sensação da fuga me roubava os hormônios , era fantástico e frenético, me sentia caça, a sensação era incrível. A vida vale a pena quando se tem que lutar por ela. Me viciei.

Apolo [Avulso - Eu me lembro]

 Minha pele Enrugada, reflexo de uma vida cansada, não tem muito a dizer. Não carrego muita coisa comigo, carrego um sonho mal acabado que consome o último resquício de minha vida.

  Eu escrevo mas não transpasso oque sinto, é impossível. Impossível tentar compactar a complexidade do amor e do ódio em linhas. Eu não a vejo mais, as luzes se apagaram. É como se toda a minha felicidade estivesse guardada em um local muito seguro, seguro de mais para se conseguir violar. Não me cesso pois tenho a esperança de ainda sim encontrar um modo de voltar , estou a sua procura Camila , eu nunca deixei de estar contigo mesmo estando tão distante.

Daddy

Minha batata perneta se transporta aos contos.
E as mentes cor-de-rosa que negrito compõem
Meus roubos e as salvações de Buda.
E limpo minha bunda.

Apolo [Avulso - Meus Últimos]

  Leve a minha obra, o meu espirito, doei grande parte de meu tempo a pensar em como transformar Scrapallo em algo concreto, a linha que define oque eu vivo e oque eu escrevo já está conturbada.
 Encontro nas minhas linhas as linhas verdades. Meu maior bem, não quero que se perca, não quero que a minha existência seja descontinuada.

Além do que se vê

Fechou as portas da casa de paredes sem cor
Esqueceu as janelas, cansou-se de frescor
Andou no escuro de objetos em extrema desunião
Não passava disso: menino privado de ter opinião.

Sentou-se no raio de ternura de velhas velas
Contornou e pintou silhuetas escuras em telas
Refletiu sobre o preto apagado da alma
Para alegrar a mãe, fingia ter calma.

Hamlet o fitava jogado aberto ao lado
Sabia no fundo que não seria decorado
Obrigações mudam rápido em cidadelas
Ser ou não ser, escolher não era uma delas.

O telefone toca: Já era hora de ir
Finalmente legalizava-se o sorrir
O dia seguiu como um grande laboratório
Em cima do palco, doce observatório.

O público o obrigava a viver
O anseio, o obrigava a escrever
A família suplicou a ele se habituar
Ele achou a solução: Decidiu atuar.

Nossa

Uma piada que traz rasgada a impressão de um nada composto
De desgosto e sabedoria da antiga massa de medidas intraordinárias
E se gosta sem a pífia imagem do que seria gostar de verdade
Dá voltas e voltas no mundo mas nunca sai da mesma cidade

As costas dispostas compostas de festas indiscretas
Se alongam e delongam as mostras de frestas abertas
Enquanto observa o ser vivo que habita suas batidas humanas
Os mantos se matam para aquecer suas preces insanas

Minto como sinto o que faz minha foz de ideias cadenciando em confissões
Mas as sínteses impróprias do que é lógico se impõem sobre as emoções
E se transportam aos distópicos tópicos de transe e carência de ar
Por mais que tentem e sentem o que mentem ao tentarem se explicar

As tais jusantes e rasantes já não arrasam o seu próprio amar
E seus mares de calabares, os horríveis olhares e pares
Parados os lados conjugados se compõem distantes e rasgados
E se olham, se molham e coam as intenções e os próprios estados

Sentindo os sensos sabidos pelos censos, censura o ideal
E a ternura dos ávidos guardadores de ideia já não mais cerca o que lhe é mal
Bronze, ouro e prata, pedras e levas de leves pontes impostas
E rosas cortantes e belas, as velas, de pano compostas

Apostas e derrotas são as troças da realidade utópica
E mostram-se derrotados os divisores e os trópicos
Mesmo que sejam indesejados se compõem novamente
E queimam, destroem, mas plantam sementes

Contentes cortes de carícias fortes os distraem completamente
E até esquecem da cadência desejada em ser exposta
Esquecem das pedras, dos amores e das apostas
Terminam-se mortos sem precisar expor sua mente.

Produção em Massa

Me ateno em palavras repetidas
não vividas
pois se para de viver ao escrever
pois a cada segundo de escrita
se deixa de ver um segundo da vida
pois talvez tentar entender tanto oque lhe passa dentro de uma mente conturbada
não valha a pena
pois talvez a inspiração esteja em tudo
neste mesmo mundo
onde tanto blabla conjugado se transforma em nada
pois a mente
apenas esta
consciente ou não
sabe ou deixa de saber oque se faz
portanto viva
pare por alguns segundos e sinta
veja o mundo e deixe ser visto
Pequeno Poeta--

Pelos séculos, cortes e pensamentos fortes

Para tudo pra imaginar que festa maluca e atemporal
Faríamos uma vez por mês durante o aprendizado moral.
Quanto corte trans-versal enxergaríamos em cada sentimento
Sem  o consentimento de quem disse que cegaríamos?

Se somos nada além de tudo que somos,
E tudo que somos é o que a quê nos acostumamos,
Então, perceba aqui mais um trocadilho, são nonos
Os dias de felicitar-se por ser-humanos.

E quantos diriam, alguns séculos de produção poética seriam sub-julgados
Por minutos de música melanco-oleosa.
Pelos séculos, nós mesmos estivemos espalhados,
Nos identificando com uma caixa de emoções mais nossa.

E a dor na mente, melan-cólica, que vem
É pra suprir a lacuna do que estava lá antes.
Quando perdemos nossa crença mais forte, tudo bem:
Da vida e de todos sempre será possível semos amantes.

Overture

Mas já as trombetas foram embora

Sim, elas já foram pra fora

Do corpo da orquestra fúnebre e funesta

E não podem mais cantar à festa

Não que não gostem deles, as trombetas

Mas já estão um tanto caretas

Cansaram-se de fazer-se difíceis

Cansaram-se da canção imbecil

Tardaram-se a esvaziar os edifícios

Cortam as cordas da obra senil

E se cortam, os instrumentos de metal

Tiram suas cordas para cerzir um manto

Que de nada valerá seu constante canto

Se ainda assim sentirem frio no Natal, no inverno

Um inferno, um allegro

A presto, piano e forte

Contente a bela sorte

Da cadência de um samba musicado

Pois morreram violinos e violoncelos

E ficaram só os instrumentos jogados

Que jogam seu jogo de fazer barulho

E chamar de "música", por um belo orgulho

Mas nada ainda mais absurdo

Que calarem o clássico

E tocarem o mudo

Se mudar, me mudo

Abrem-se as cortinas.

Alternando os Versos

Vãs canções delirantes a fantasmas
Sem dono
Que distantes perturbam ainda
O sono

Monções tão distantes
Irrompem a doer as palavras
Pesadas e flagrantes
Como uma clava

Torcem espinhos da ingratidão
Que recolhem as poesias
Corrompe-as e só dão
A momentânea alegria

E negadas duas vezes
As pegadas da vida
Que tentam achar um calço
Tentando alguma sandália que seja cabida

Ó, a mentira das plantas que planejam
Já caíra como mantras distrativos
A santa que leva à absoluta desgraça
E canta, pintando de sangue a interna praça

Mas os torpes motivos dos textos clamados
Roubaram as tentativas de lágrimas caídas
E diz ter sido uma das coisas mais lindas
Mas belo nada é além do agradável aos olhos

E velo o mar do bem que já foi-lhe feito
Pois ainda as poesias tem um quê da indiferença
Incrível se achar que foi-se feita diferença
À limerância que não passou de despeito

E como as rimas que encaixam errado
Espírito de versos um tanto agnóstico
Os descontentamentos colocados em um alternado
Acróstico

Parla

De arrastar, contente
As fotos quentes
Do verão

E verão essas correntes
Que nos traem
O coração

Sem ação, as nossas mentes
Se contraem,
Dizem não

Com pompa, as sementes
Do chão saem
Solidão

Mas não
Não diga que é
A semente que fez o pé

Nunca diga
Que foi o cérebro
Que negou o pedido ébrio

Na verdade
Quem fez os elos
Fomos nós, os belos

E fotos
Até elas
Só foram tiradas no inverno

Doideira

Da descrição, diária dose,
Desconta em mim dito descarte.
Dar-lhe-ei dosagem diminuta,
De dardos de dor, de mim, desastre.

Cala a boca.

Se as palavras me escapam
Não tome-me como ingrato
Pois nada mais é que o fato
De minha língua travar quanto à mente

Mas se tomar, me toma
Como um remédio
Alguma coisa que cure, afete
Que possa te tirar do tédio

E que tenha afeto
Pois é um mundo aberto
Onde minhas palavras se param
E a mente atrasa a voz

Penso até que falo
Mas de falar já escrevi três livros
Fala o que pensa da vala
Que deixo nos versos descabidos

Mas fala! Fala que eu não consigo
Não posso guardar só comigo
O fado de falar, de fato
Ou o fato de calar-me o gado

Magoe-me, mas não cale minhas palavras
Que quando saem podem ser as mais poetas
Ou apenas uma piada discreta
Mas significam um verbo cabido

Caído, o coração mente
Mas a mente nunca pensa o contrário
Na verdade, é até mais arbitrário
Pois a consciência às vezes não manda em nada

Mas muda o que o coração acaba a sentir
Que de tanto calado tenta desistir
De pulsar as palavras que tanto o correm
Mas que correm o risco de serem esquecidas

As vidas inertes que não saem da boca
Destemidas e ébrias saudades e roupas
Que não cabem às palavras que se tenta calçar
Mas que são tão sinceras quanto o que tentamos falar.

Hospício

Amaldiçoa, a bruxa
Encantada
A pessoa boa
Rasgada

Às inertes quebras
Cantadas
Nas menores quedas
Mandadas

Com os leves sonhos, o sono
Sem se dar conta do desejo
Bom, são pinturas novas sem dono
Cem radares pra perceber os despejos

Sobra-se a fauna
Cheirosa
E a flor na sauna
Perigosa

Comem pelos cantos
Covarde
Nomeiam selos, mantos
Alarde

Mas palavras da bruxa agora ecoam
Nos nossos pensamentos confusos
Distorce do nada, na hora destoam
E levam as sinapses a entrar em parafuso

Risadas e troças
Rasteja
Piadas às costas
Cereja

Os torpes criados
Criados
E tortos, mirrados
Criados

Mas agora já não são mentes muitas
As cabeças se uniram absolutas
Mundo afora, cá no cerne, nas casas e nos campos
Consciências feiticeiras já ruíram o especial

Corre e morre
Fica
Fica e morre
Corre

Morre e morre
Morte
Morre e morre
Sorte

Se conseguirmos o coração dela
Disseram que não seremos mais zumbis
Mas são as paredes de um hospital
Que realmente cercam nossas mentes senis

Ah,
Quer saber?
Sei lá.

Não sei.
Não vá.
Não vem.
Não cá.

Cai.