A Morte do Ourives

Eu mato o ourives quando escrevo
Derramo o sangue de seus olhos frios e cadenciados
Sobre o papel
E não estou nem aí para as jóias decassílabas
Do seu cinzel

Eu mato o ourives - sim, eu mato
Porque acredito
Que ele ainda estrangularia nossos versos com seus dedos
Perfeitos e precisos
Metrificados e petrificados

Putrefatos

Não, eu não invejo mais o ourives
Como eu fazia

Eu sinto pena das estrofes moribundas
Sacrificadas
Em nome da deusa serena
Métrica amada

Dos versos lindos, natimortos
Fetos da norma
Nas penas dos poetas mortos

Foda-se a forma

Porque a alma, quanso precisa
Que seja escrita
Jamais procura uma cadência
Pré-construída

Porque nenhum verso sussurrado
Ao pé do ouvido
Tem suas sílabas contadas
Para ser dito

Porque nenhuma rima feita
Tendo existido
Não o fez só para que o texto
Fosse bonito

A beleza da alma
Não pode ser contada

Só pode ser cantada

Mas o ourives homicida
Foi se esquecendo
E sem qualquer piedade
Foi sequestrando os significados
Esculturando as palavras em seu palácio
De convenções e mentiras

Não, não quero ser como o ourives

Quero antes ser o bárbaro que vai arrancar a cabeça do busto da deusa dos versos dosados e doentes

Quero ser o animal que vai urrar cada palavra perdida

Quero ser a pedra que, no meio do caminho, vai destruir os muros dos castelos do mundo

Quero ser a força que vai romper as fibras cardíacas em direção ao infinito

Quero imprecisar a forma e me transformar naquilo que precisa ser dito

Não, não quero ser como o ourives
Quero ser poeta
E como muitos antes de mim
Estou farto do lirismo comedido