Parla

De arrastar, contente
As fotos quentes
Do verão

E verão essas correntes
Que nos traem
O coração

Sem ação, as nossas mentes
Se contraem,
Dizem não

Com pompa, as sementes
Do chão saem
Solidão

Mas não
Não diga que é
A semente que fez o pé

Nunca diga
Que foi o cérebro
Que negou o pedido ébrio

Na verdade
Quem fez os elos
Fomos nós, os belos

E fotos
Até elas
Só foram tiradas no inverno